Después de un café descafeinado

espejo de placer vertiginoso

Mario Santiago

Nuestra querida corresponsal nos comparte sus pensamientos desde Viena...

Con minúscula se ha escrito el verbo Mujer. Esa hija desamparada por la historia de los hombres, por la historia de dios. Mujeres plurales en castigos y en arrepentimientos, Mujeres salvajes que han guardado con egoísmo y pudor el origen no sólo del mundo sino también del universo entero, Mujeres que se precipitan sin memoria, Mujeres vertiginosas frente a un espejo /donde la intimidad y su penumbra no entiende de límites.

La Mujer oculta, secreta, callada y también gritada tantas veces en la palabra placer, en la palabra dolor, en la palabra auxilio. No habla de otra cosa que de un cuerpo. Un cuerpo que se miente, y aunque sabemos que está, y que tiene voz, (una voz tan abierta como la herida que guarda su sexo). Una voz de hemorragias. Se miente, se contradice.

Pero no pretendo hablar de pudor, placer y mucho menos de las hemorragias. Si me pronuncio es porque mi ojo es más imprudente y me vi en la necesidad de hablar de arte, de Mujeres en el arte.

Ya la historia de los hombres ha sabido retratar e incluso abusar de la belleza de tantas Venus. Desde el más clásico hasta el más (pos)moderno. y si se busca, Mujeres en el arte hay muchas, Mujeres en lienzos, hay muchas. Pero me cabe preguntar dónde está el género de esas mujeres. Será en el que pintó Degas en sus innumerables bailarinas, o quizás en la menos descuidada desnudes de Modigliani . Me atrevo a decir que si alguna vez hubo un hombre que pintó sobre género, fue Pollock. El tan masculino Pollock. Quien derramaba óleo como si se masturbara con él. El que dijo que una obra se sabía terminada como cuando se sabe que acaba un orgasmo. Pero como el asunto es sobre las Mujeres, dejaré a Pollock para otra ocasión.

Si mi oficio es el de buscar, yo busqué, y no sólo busqué sino también busqué bien. Y encontré que las Mujeres tienen un museo. El Museo Nacional de las Mujeres Artistas . Está ubicado en Estados Unidos y es (por lo demás) el "único museo dedicado exclusivamente a celebrar los logros de las mujeres en las artes visuales, interpretativas y literarias." . Y esto debido a que los personajes Holladay se encontraron con la sorpresa que en los libros de historia del arte universal, no habían artistas Mujeres.

Dónde quedo la universalidad?. En una celebración de logros?!

Del género femenino nos enteramos tarde. Y aunque guarda secretamente su misterio, hay quieren supieron hablarnos de él. Las más incomprendidas y sin duda las más irreverentes. Ana Mendieta , quien hizo de su cuerpo más que un soporte, una obra en sí misma, porque la alegoría no sólo está guardada para los libros, ni siquiera para los oleos de Klimt, sino tiene que estar en el fuego, en la tierra, en la sangre, en alguna corteza. Arraigada.

Violeta Parra, la madre. La que no pudo hablar de ella por sobre su pueblo. La que se aventuro a hacer literalmente arte en género. Y son estas Mujeres (entre otras, no tantas) Mujeres suicidas, las que han abierto un umbral de paradojas entre sexo y sexualidad, entre arte y género. Porque son ellas las que nunca supieron dudar de su cuerpo, donde se presume encontrar nuestras huellas. Donde se presumen…

 

Venturas y desventuras toastadas en buenos aires

la primera ventura es llegar a un clima tropical como yo no habia conocido. bananas y monos adornaban los arboles y el taxi nos llevo por una ruta rodeada de sauces que reverenciaban la tierra, agradeciendo la tormenta de lluvia del dia anterior. el calor era absoluto y al bajar del taxi ya llevaba una de mis 5 poleras completamente mojada, evento que desencadeno el que tuviera que comprar algunas poleras en esta ciudad dias mas adelante ya que las mias se declararon en huelga de decencia. al menos gracias a esto ahora puedo lucir una excelente polera con la grafica del gol de oro.

siguiendo en momentos a esto me encuentro en un bar y al acercarme al barman veo que su polera lleva una leyenda de "dread bass", a lo cual le consulto por su vinculacion al movimiento dubstep y me entero de que he llegado por los azares (si los azares existieran) al nucleo del dubstep bonaerense. luego de intercambiar informacion y noticias de allende la cordillera, me beneficie con unos buenos vasos de licor de melon, vodka y speed preparados a la manera chilena, en honor a nuestra visita.

la mañana siguiente transcurre en una caminata por la reserva ecologica de la ciudad, un parque extenso y con una muy variada fauna. especialmente variada en la rama de los insectos, que atacaron a quien les escribe de una forma escandalosa, la cual derivo en una prescripcion medica de farmacos antialergicos y nebulizacion regular con repelente para evitar una eventual paralisis muscular en un una de mis pantorrillas.

asi van pasando las cosas cuando dirijo mi visita hacia el museo de bellas artes de esta interesante ciudad. mi ignorancia me protegia de la ansiedad que debiera haber tenido, ya que al entrar y acercarme a la primera pintura me encuentro enfrentado a uno de mis favoritos artstas: claude monet. y mas aun, al lado hay otra pintura del mismo autor. para que extenderme mas en los encuentros con van gogh, rembrandt, kandisnky y picasso por nombrar algunos. pero aun me esperaba el momento que confirmaria tantas horas de conjeturas y discusiones sobre el arte, el sentido, las ideas y los procesos: el encuentro con shooting star de jackson pollock. simplemente es verdad todo lo que alguna vez se haya dicho en la tostaduria al respecto de este señor. si hay alguien que durante la historia del arte haya tenido una idea y esa idea haya sido plasmada en una pintura es el.

nuevos dias transcurren entre visitas sociales, bares, lluvias y sol y comidas curiosas. por supuesto me detendre a narrar los extraños platos que se hacen comunes en el lado atlantico de latinoamerica. por ejemplo la costumbre de ponerle salsa golf a las pizzas de palmitos o la incomprensible falta de palta en sus preparaciones. yo no entiendo como no siguen el ejemplo de bonanza economica de chile luego de cambiar todas las plantaciones de kiwis por paltas durante la decada de los noventa. lo que si se agradece es la increible y cariñosa preparacion de sus pastas. si hay algo que debemos alabar de nuestros amigos y su herencia italiana es su preciso gusto para crear la obra mas sabrosa alguna vez degustada en la forma de ravioles con salsa de queso roquefort. un placer para los 12 sentidos.

dentro de las pocas actividades planeadas del viaje existia una visita al club roxy de casares. esto ya que la noche del sabado presentaban, al alero del festival in-edit de documentales sobre musica, una fiesta con un dj set de los miembros de VHS or BETA. una experiencia de carrete y pachanga NY que nos tuvo bailando al son de multiples licores de melon con speed hasta las 6 am, hora en que este editor y comitiva tuvieron que retirarse, en mi caso completamente disminuido en el aspecto fisico y mental, pero inmensamente satisfecho.

el resposo y relajo de felicidad tuvo lugar al dia siguiente en el distrito conocido como tigre, lugar vecino al delta del parana y que es un lugar perfecto para pasar una mañana de conversacion y cigarros con una querida amiga, acostados en el pasto mirando el rio y las embarcaciones que por ella cruzan. la sorpresa vino de la mano de una estacion de venta de combustible para embarcaciones, cosa que este editor no habia tenido oportunidad de apreciar y que, aunque entiendo que al algunos pueda parecer lo mas normal del mundo, para mi fue motivo de mas de media hora de risa imaginando dialogos tales como "reviseme el aire de los salvavidas" o "me limpia el parabrisas por favor".

concluyendo de esta visita, buenos aires es un lugar maravilloso. existen miles de pequeños puntos, anecdotas y momentos que alguna vez ire narrando, pero en este momento solo me queda decir que fue un viaje excelente y que lamento de sobremanera que sonic youth no vaya a hacer un concierto en su ciudad y si se presenten en santiago, para el cual ya tengo entradas. son cosas que pasan pues. y les hare una narracion de lo increiblemente extasico que puede ser ver esta banda. una pena.

Muchas Gracias Señor K, Pero Desde Aquí Preferimos Seguir Solos

A continuacion, plagiamos un texto d F, que esperamos, sea proximo tostador:

Primero, una afirmación:

Franz Kafka es el escritor más importante que ha parido occidente desde los atribulados años en los que Jerjes pretendía conquistar el mundo. 

Una duda razonable: ¿Por qué?  

Pues porque Franz Kafka hizo de su literatura un espejo de la Pregunta que todos nos hacemos desde que nos enteramos que el gracioso que lo inventó todo no se ve por ninguna parte y claro, hubo antes otros espejos, pero han sido espejos similares a los de las ferias americanas, aquellos que deforman nuestra imagen con el objeto de hacernos reír y todos nos hemos reído de buena gana. El espejo del checo, en cambio, más parece un marco tras el cual está de pie nuestro gemelo. Un gemelo que nunca conoceremos pero que nos conoce bien. Un gemelo criado en el Castillo que corona la montaña que vigila nuestra Ciudad. Un gemelo alimentado por un loco que no para de hablarle de nosotros, de nuestros miedos, de nuestros fantasmas, de lo que ocultan las arrugas que circundas nuestros ojos.

¿Y qué nos dice nuestro gemelo mientras imita hasta la nausea nuestros gestos?

Pues nos dice que el Sinsentido no es una palabra, no es un concepto, no es una pregunta, no es la pesadilla que nos visita cada noche. No. Lo que nos dice, lo que nos grita con conmovedora elegancia, es que el Sinsentido es un Lugar, un lugar que se expande frente a nuestros ojos cada vez que el despertador suena y hay que levantarse para ir al trabajo, a la universidad, al acecho de la joven que nos vuelve loco, al encuentro del automóvil que nos quitará la vida en las esquinas de G y H.

¿Y por qué diablos es eso tan importante?  

Porque cuando chocamos con el hecho de que el Sinsentido es un lugar y no una inquietud surgida de un estado de ánimo, nos encontramos inevitablemente con que todo lo que en el escenario de esta Representación ocurra, no es más que otro elemento de otro número de otro día en la historia del circo que llamamos mundo. Y ahí está también el arte y la guerra, el amor y la infamia, la vida y la muerte. 

Algunos afirman que Kafka y su obra adolecen de la falta de la brutal experiencia que nos regaló las segunda de las grandes guerras, guerra que entre otras cosas parió la filosofía que nos parió a todos, pero sin embargo eso no importa. Los muertos no son más que otro número del Circo. Las bombas que engendraron Neo Tokio, la indiferencia de Meursault, las cenizas del Superhombre esparcidas por la campiña de Europa, todo no es más que una variedad más sobre la tarima del Teatro.  

Todo el Existencialismo y sus bastardos no son más que otro día en la vida de K y no es necesario llorar ni reír sobre 40 millones de muertos. 

¿Y qué nos queda? 

Pues en primer lugar ser honestos. 

Recordar que uno de los alumnos del Teatro/Mundo dio con la repuesta hace casi 100 años. Recordar cómo lo miramos con la boca abierta para acto seguido seguir preguntando como si nada hubiera pasado, satisfaciéndonos con respuestas más fáciles de aceptar, conformándonos con creer que 2 y 2 son 5 porque decir 4 nos compromete demasiado, nos exige esfuerzos que preferimos evitar, porque decir 4 no sólo es peligroso sino que también nos impide seguir preguntando acerca de esa suma que tanto nos gusta y qué tan bien hemos aprendido a formular. 

2 y 2 son cuatro. El Proceso guarda el secreto de la literatura. El Castillo guarda el secreto del mundo. 

¿Y entonces, qué nos queda? 

Pues lo que siempre nos ha quedado. Seguir buscando con una vela en un planeta sin sol. Pero como si eso no fuera lo suficientemente difícil, hay que hacerlo haciéndonos cargo de nuestros descubrimientos. Atreviéndonos a dejar de lado aquel precioso objeto que encontramos después de años de búsqueda sólo porque (aunque nadie más lo sepa) sabemos que otro antes que nosotros ya había dado con él. Dejar de jugar a inventar el mundo cuando lo que hacemos no es más que bailar con un cadáver que se cae a pedazos guiados por la mala música del aplauso fácil.  

Y claro que inventar la rueda nuevamente produce una enorme satisfacción personal, escribir una novela existencialista este siglo, romper con la armonía en la música, pintar escupiendo sobre la tela, también. Sin embargo a estas alturas de la (no)historia se hace impresentable no apostar por la otra búsqueda, la de la ruta invisible, la del fondo del abismo, la Expedición tras las huellas de la gran Virgen que habita el Castillo de Oro que se esconde tras el castillo de piedra… 

Pero, ¿es viable tal búsqueda? 

¿Es posible escribir algo más allá de Kafka, pintar más allá de Pollock, componer más allá de Beethoven? 
 

En definitiva:  

¿Es posible inventar una forma más eficiente de ir de un lugar a otro que sobre cuatro ruedas? 

Es mejor no hablar de las dificultades de esa empresa… pero cuenta la leyenda que les llamaron pájaros de acero.  


 

Felipe Foncea

Jun. 2008