Seguramente me averguence mañana de esto, pero ya son las 2am:
B. buscaba un poeta en el desierto y el poeta era un asesino.
Un asesino mounstruoso, unas veces alto y viejo, otras gorda y muda.
Que deja un misterio escrito y se va a sonora.
Conjugando la muerte y el arte para darle sentido a las vidas de otros: una direccion en la cual ir (al noreste de mexico, en la frontera con estados unidos).
No porque valga la pena ni porque la curiosidad sea excesiva.
(No se porque no puedo dejar de pensar en derrida hablando de hegel y toda la razon que tenia, que lo tuvo.)
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